E' tardi.

Da otto giorni il pensiero di mia mamma

m'accompagna ogni istante. La rivedo:

la cesta del bucato pressata contro il seno,

salire ansante su nella soffitta.

Io, a quel tempo, ero ancora un essere

sincero: piangevo, mi stizzivo:

lasciasse stare quella cesta colma,

portasse invece me nella soffitta.

Ma lei, senza curarsi di quel pianto

nè dei gridi, saliva cheta a stendere:

e i panni, tutti brividi e riverberi,

frusciavano e danzavano nel vento.

Ora non piangerei: ma è tardi ormai

Ora, sì, vedo quanto lei sia alta

che coi grigi capelli tocca il cielo:

e scioglie il turchino nell'acqua del cielo

Attila Jozsef